Livro Azul
Rito do irmão pequeno VIII
O asilo é em pleno mato, cercado de troncos negros
Em que a água deixa um ólio eterno e um som,
Só uma picada fere a terra e leva ao porto,
Onde entre moscas jaz uma pele de uiara a secar.
As maqueiras se abanam com lerdeza,
Enquanto a voz do cotcho uma toada se esvai.
Ela foi embora e nós ficamos. Não há nada.
Nem a inquieta visão dessa curiosidade que se foi.