Remate de Males
Poemas da negra VIII
Nega em teu ser primário a insistência das coisas,
Me livra do caminho.
Colho mancheias de meus olhares,
Meu pensamento assombra mundos novos,
E eu desejava estar contigo...
Há vida por demais neste silêncio nosso!
Eu próprio exalo fluídos leves
Que condensam-se em torno...
Me sinto fatigantemente eterno!
Ah, meu amor,
Não é minha amplidão que me desencaminha,
Mas a virtuosidade!