II.35 Outra vez, Servando, diácono e abade do mosteiro que o patrício Libério construíra outrora nas terras da Campânia, viera visitá-lo, como de costume. Frequentava o mosteiro dele para que, sendo também ele um homem por quem corria a doutrina da graça celeste, passassem um ao outro as doces palavras da vida e, já que ainda não o podiam gozar perfeitamente, provassem ao menos suspirando o suave alimento da pátria celeste. Quando a hora já pedia o repouso, o venerável Bento acomodou-se na parte de cima de uma torre, e o diácono Servando na parte de baixo, num lugar em que uma subida direta ligava a parte de baixo à de cima. Diante da torre havia uma morada mais larga, em que descansavam os discípulos de ambos. O homem de Deus Bento, enquanto os irmãos ainda descansavam, aplicado às vigílias, antecipara-se ao tempo da oração da noite; de pé à janela, orando a Deus todo-poderoso, de repente, em plena noite, olhou e viu uma luz derramada do alto afugentar todas as trevas da noite e brilhar com tanto esplendor que aquela luz, que irradiava entre as trevas, vencia o dia. E seguiu-se nessa contemplação uma coisa muito admirável: como ele mesmo contou depois, o mundo inteiro, como que reunido num só raio de sol, foi trazido diante dos seus olhos. O venerável pai, enquanto fixava a vista atenta naquele esplendor de luz fulgurante, viu a alma de Germano, bispo de Cápua, levada ao céu pelos anjos numa esfera de fogo. Então, querendo ter uma testemunha de tão grande milagre, chamou duas e três vezes o diácono Servando pelo nome, gritando bem alto. Ele, perturbado pelo grito desacostumado de tão grande homem, subiu, olhou e viu ainda uma pequena parte da luz. E, enquanto ele se espantava com tão grande milagre, o homem de Deus contou-lhe por ordem o que acontecera, e logo mandou dizer ao homem religioso Teoprobo, no castro de Cassino, que mandasse alguém à cidade de Cápua naquela mesma noite, para saber e comunicar o que se passava com o bispo Germano. Assim se fez, e o enviado achou já morto o reverendíssimo bispo Germano e, informando-se com cuidado, soube que a sua morte fora no mesmo momento em que o homem do Senhor vira a sua subida.

Pedro. É coisa muito admirável e muito para espantar. Mas o que se disse, que o mundo inteiro, como que reunido num só raio de sol, foi trazido diante dos seus olhos, assim como nunca o experimentei, também não sei conjeturar de que modo pode acontecer que o mundo inteiro seja visto por um só homem.

Gregório. Guarda bem, Pedro, o que digo: para a alma que vê o Criador toda criatura é estreita. Pois, por pouco que veja da luz do Criador, torna-se pequeno para ela tudo o que é criado; porque, pela própria luz da visão interior, alarga-se o seio da mente e dilata-se tanto em Deus que fica acima do mundo; e a própria alma de quem vê fica até acima de si mesma. E, quando é arrebatada na luz de Deus acima de si, alarga-se por dentro; e, enquanto, exaltada, se vê abaixo de si, compreende quão pequeno é o que, humilhada, não podia compreender. O homem de Deus, portanto, que, olhando o globo de fogo, via também os anjos voltando ao céu, sem dúvida só podia ver essas coisas na luz de Deus. Que admira, pois, que tenha visto o mundo reunido diante de si quem, levantado na luz da mente, estava fora do mundo? E, quando se diz que o mundo foi reunido diante dos seus olhos, não é que o céu e a terra se tenham contraído, mas que se dilatou o ânimo de quem via, o qual, arrebatado em Deus, pôde ver sem dificuldade tudo o que está abaixo de Deus. Naquela luz, pois, que brilhou aos olhos exteriores, houve uma luz interior na mente, que, arrebatando às alturas o ânimo de quem via, lhe mostrou quão estreitas eram todas as coisas de baixo.

Pedro. Parece-me que não entendi com proveito o que disseras, já que pela minha lentidão tanto cresceu a tua explicação. Mas, como o derramaste com clareza no meu entendimento, peço-te que voltes à ordem da narração.