Alma em Flor — Terceiro canto

Embala-me, que enquanto vou contigo,

Contigo venho, o meu pesar esqueço.

Rompe a luz da manhã rosada e linda,

Tudo desperta. E essa por quem padeço,

Lânguida e preguiçosa,

Entre brancos lençóis repousa ainda.

Embala-me, pendente da mangueira,

Na tensa corda, meu balanço amigo!

Em claro a noite inteira

Passei, pensando nela. Ah! que formosa

Estava ontem à tarde no mirante,

Um livro ao colo, às tranças uma rosa,

E o olhar perdido na amplidão distante!

Pensava... Em quem pensava?

Se fosse em mim... Como formosa estava!

Oh! não pausado e manso,

Mas aos arrancos, estirado voa,

Leva-me, meu balanço!

Olhos voltados já para a querida

Visão de Laura, já para o céu claro,

Para o campo e arredores,

A manhã passo. Sobre a serra erguida

Em frente nasce e, coroando-a, brilha

O sol. Loureja o ipê com as áureas flores.

Late nos grotões fundos, indo ao faro

Da caça, ao buzinar dos caçadores,

Da fazenda a matilha.

E no ar que sopra dos capões escuros,

Sente-se, de mistura a essências finas

E ao cheiro das resinas,

Um sabor acre de cajás maduros.

(Que dia claro! esplende o mato e cheira!)

Chamar-me para em sua companhia

Saboreá-los sob a cajazeira!

—Então! tens medo de ir comigo?—E ria.

Compõe as tranças, salta-me ligeira

Ao braço, o braço no meu braço enfia.

A um sinal breve dado de partida,

Corremos. Zune o vento em nosso rosto.

Pois mais vale que a aposta da corrida

Ver-lhe as saias a voar, como vou vendo.

Eis a mata. Recebe-nos à porta

Do templo de verdura

Azul, trêfega, leve borboleta;

Vai volateando inquieta,

Recruza o atalho, o espaço corta,

E nos guia na selva espessa e escura.

Outras, alada chusma de mil cores,

Vêm-lhe ao encontro, farfalhando. Agora

Vê onde mais surpreso

O olhar se te demora:

Olha estes ramos a vergar com o peso

Das bignônias em flor; olha o disforme

Entrelaçado de cipós que os fios

Lembram suspensos de uma aranha enorme;

Olha estes hartos troncos, luzidios

Uns, rofos outros, uns desempenados,

Outros recurvos, tortos, semelhando

Em contorções vultos de condenados;

Olha... Este grito? este tinir que escutas

De martelo em bigorna? estes gemidos?

Estes soluços e risadas longas,

Ais, assobios, e de quando em quando

Silvos, cochichos, guinchos e estalidos?

São aves, são gaviões, são arapongas,

São guaches e tucanos, são nas grutas

Insetos e reptis... Canto assombroso!

Sinfonia fantástica!

Ela ouvia.

—Que é isso? E eu lhe explicava

O hino da selva.

O lugar, onde o escuro tronco anoso

E os grossos braços curvos, carregados

De trepadeiras, válidos erguia

A cajazeira de cajás dourados.

—Senta-te.

Sentou-se.

Dos frutos que então vejo,—e o chão coberto

Deles estava, escolho o que mais doce

Me pareceu e dou-lh'o. Rejeitou-o.

—É ácido! diz, mal o provara, e fora

Num gesto o lança. Era à hora

Em que sobre o deserto

Ensoado o gavião negro abate o voo;

Em que alto o sol sentindo,

A cigarra sonora

Zine, e no ar morto, onde não corre o vento,

Parece estarem—tão sem movimento

Seus ramos vês—as árvores dormindo.

Que à árvore os fui colher e—áureo punhado,

Aos seus pés os espalho. Ela, entretanto,

Fosse fadiga ou sono que a prostrasse,

Como em macia rede,

Reclina o corpo sobre o emaranhado

Das trepadeiras a sorrir-se em flores,

E olhando-me de face:

—Vai-me ver água, disse, estou com sede.

Debalde exploro: areia e folhas acho,

Folhas e areia só! água não vejo.

Água não vejo, nem sumido fio

Entreluz sob as pedras fugidio,

Nem gota brilha ao sol! E esforço e arquejo,

Em vão; entre as raízes olho e espreito,

Nas furnas entro em vão, me acurvo e agacho,

Em vão! E a voz de Laura, a quando e quando,

Ouço-a, já longe, aos gritos me chamando:

—Vem!—Lacerado o peito,

Laceradas as roupas dos espinhos,

Voltar procuro, mas na selva grossa

Tudo são descaminhos;

Voltar procuro sem que, oh! dura mágoa!

Numa folha sequer levar-lhe possa,

Como um pingo de pranto, um pingo d'água!

Uns balouçam das árvores pendentes,

Outros no chão rojam, e retorcidos

Se enlaçam como inúmeras serpentes.

Sinto-os! verdes lagartos, repelentes

Cobras, e um ruído assombra-me os ouvidos,

Um ruído seco de ranger de dentes.

Que foi? Passou. Restruge ainda da serra

O côncavo ferido... Deus me guarde!

Maior a solidão, caio por terra

E desato a chorar como um cobarde.

E a lugar chego tão deserto e bruto,

Tão silencioso que dos próprios passos,

Dos passos meus é todo o som que escuto.

E a prumo os troncos, a ramada informe

Lá em cima arqueada em cúpula, vozeiam

Com um som de rezas por igreja enorme.

Nisto estremeço com ligeiro assombro:

Ao pé de mim ouço o estalar de um ramo

E um homem surge de espingarda ao ombro.

E um polvarinho e saquitel suporta:

É um caçador,—traz por troféu de caça,

Pendente à cinta uma araponga morta.

Me ensine o rumo à cajazeira amiga;

—E água?—Água, aqui! Olhe, a que bebo é desta!

Uns gravatás numa pedreira antiga

Lá está; mais pura não na chove o Estio,

—Água de caçador que em torno olhando

O chão do bosque, não na vê de rio.

Numa bromélia em flor à flor que a espera,

Levo-a correndo, como a largos passos

Levam as nuvens a da Primavera.

As suas gotas, davam a medida

De meu pranto, das lágrimas choradas

Pela que a vai beber... e é minha vida.

Das trepadeiras sobre a laçaria,

Olhos cerrados, boca entrecerrada,

Parecia dormir. Talvez dormia.

Pousa-lhe e brinca buliçosa e bela

Trêmula borboleta, e assim tão mansa,

Guardar parece o leve sono dela.

Que adormecida via ali tão perto,

Destacando na sombra da folhagem,

Na rústica moldura do deserto!

Sob os meus pés; os lábios ressequidos

Sinto. Paro um momento a contemplá-la.

Queima-me a fronte, zunem-me os ouvidos.

E zangada por ver tanta ousadia,

Não vá ficar com um beijo quem dormia...

E um beijo dou-lhe na boquinha aberta.

Em que sequiosa se me extravasava

A alma toda, a alma toda e o meu desejo,

Com o calor forte em que a floresta estuava.

Acorda e diz-me: (arde-lhe a face em brasa

E a expressão indignada me parece)

—Deixa-te estar que hei de contar em casa!

Mãos que com a chuva de meus prantos roro;

Não houve nunca um choro de resinas

Tão grande como as lágrimas que choro.

E ei-la deita a correr. Sigo após ela.

Desvia os ramos. Eu desvio os ramos.

À cancela chegou. Chego à cancela.

Sempre a correr. Ao pé do rio a vala

Salta. A vala saltei. Quase alcançá-la

Então consigo. Alcanço-a, finalmente,

Falo-lhe à meia voz—não digas nada!

Ela faz um muxoxo, passa adiante,

E desapareceu subindo a escada.

Que de querer-lhe o coração não cansa,

(Tão cheio dela está meu coração!)

E eu sou feliz... mesmo sem esperança.

Chego e a vejo a cavalo, o véu descido,

Um chicotinho à mão, e o seu comprido

Roupão que ajeita no selim de banda.

Acena, e parte.

Oh! desespero imenso!

Longe, a chorosa e trêmula cancela

Bate, bate-me n'alma essa pancada,

E alto me ponho a soluçar por Ela!

Há quem vos pinte a singular tristeza,

Com que passáveis, dando à Natureza

A impressão funda de uma dor antiga?

Esta contemplação do espaço triste

Do pôr do sol! De vós me veio e existe

Perpétuo n'alma o culto da saudade!

Que o Ocaso peneirava! nos sombrios

Céus! no brilho metálico dos rios,

E em fumo e sombras pelo descampado!

Quando, de uma janela ao canto posto,

Só com o meu sonho, em lágrimas o rosto,

Eu vos falava ao desmaiar do dia

Tendo a agravar-me a dor que tinha n'alma,

O vosso peso, Horas da tarde calma!

O sofrer vosso, Horas de sofrimentos!

Menos nas nuvens, menos no alto monte,

Do que na linha extrema do horizonte,

Que limita a extensão do campo verde...

Exista ou não, a nossa história é finda

Sem mais senhor, existe inda a fazenda,

A envidraçada casa de vivenda

Entregue ao tempo com as desertas salas.

Verdear o musgo e ouves, se acaso falas,

Soturnos ecos e o roçar das alas

De atros morcegos em revoada horrenda.

Uma noite, horas mortas, de passagem

Eu a varanda olhava, quando vejo

De prata e luz, chegar saudosa imagem

E, unindo os dedos, atirar-me um beijo...