12 de setembro

I

O sol oriental brilha nas nuvens,
Mais docemente a viração murmura
E mais doce no vale a primavera
Saudosa e juvenil e toda em rosa
Como os ramos sem folhas
Do pessegueiro um flor.

Ergue-te, minha noiva, ó natureza!
Somos sós — eu e tu: — acorda e canta
No dia de meus anos!

II

Debalde nos meus sonhos de ventura
Tento alentar minha esperança morta
E volto-me ao porvir...
A minha alma só canta a sepultura —
Nem última ilusão beija e conforta
Meu ardente dormir...

III

Tenho febre — meu cérebro transborda,
Eu morrerei mancebo — inda sonhando
Da esperança o fulgor.
Oh! cantemos inda: a última corda
Treme na lira... morrerei cantando
O meu único amor!

IV

Meu amor foi o sol que madrugava
O canto matinal da cotovia
E a rosa predileta...
Fui um louco, meu Deus, quando tentava
Descorado e febril nodoar na orgia
Os sonhos de poeta...

V

Meu amor foi a verde laranjeira
Que ao luar orvalhoso entreabre as flores
Melhor que ao meio-dia
As campinas — a lua forasteira,
Que triste, como eu sou, sonhando amores
Se embebe de harmonia. —

VI

Meu amor foi a mão que me alentava,
Que viveu e esperou por minha vida,
E a sombra solitária que eu sonhava
Lânguida como vibração perdida
De roto bandolim...

VII

Eu vaguei pela vida sem conforto,
Esperei o meu anjo noite e dia
E o ideal não veio...
Farto de vida, breve serei morto...
Não poderei ao menos na agonia
Descansar-lhe no seio...

VIII

Passei como Dom Juan entre as donzelas,
Suspirei as canções mais doloridas
E ninguém me escutou...
Oh! nunca à virgem flor das faces belas
Sorvi o mel nas longas despedidas...
Meu Deus! ninguém me amou!

IX

Vivi na solidão — odeio o mundo
E no orgulho embucei meu rosto pálido
Como um astro na treva...
Senti a vida um lupanar imundo —
Se acorda o triste profanado, esquálido
— A morte fria o leva...

X

E quantos vivos não caíram frios
Manchados de embriaguez na orgia em meio
Nas infâmias do vício!
E quantos morreram inda sombrios
Sem remorso dos loucos devaneios...
— Sentindo o precipício!

XI

Perdoa-lhes, meu Deus! o sol da vida
Nas artérias ateia o sangue em lava
E o cérebro varia...
O século na vaga enfurecida
Levou a geração que se acordava...
E nuta de agonia...

XII

São tristes deste século os destinos!
Seiba mortal as flores que despontam
Infecta em seu abrir —
E o cadafalso e a voz dos Girondinos
Não falam mais na glória e não apontam
A aurora do porvir!

XIII

Fora belo talvez em pé, de novo
Como Byron surgir, ou na tormenta
O herói de Waterloo
Com sua ideia iluminar um povo,
Como o trovão nas nuvens que rebenta
E o raio derramou!

XIV

Fora belo talvez sentir no crânio
A alma de Goethe, e reunir na fibra
Byron, Homero e Dante;
Sonhar-se num delírio momentâneo
A alma da criação, e o som que vibra
A terra palpitante...

XV

Mas ah! o viajor nos cemitérios
Nessas nuas caveiras não escuta
Vossas almas errantes,
Do estandarte da sombra nos impérios
A morte — como a torpe prostituta —
Não distingue os amantes.

XVI

Eu pobre sonhador — em terra inculta
Onde não fecundou-se uma semente
Convosco dormirei,
E dentre nós a multidão estulta
Não vos distinguirá a fronte ardente
Do crânio que animei...

XVII

Oh! morte! a que mistério me destinas?
Esse átomo de luz que inda me alenta,
Quando o corpo morrer —
Voltará amanhã — aziagas sinas
Da terra sobre a face macilenta
Esperar e sofrer?

XVIII

Meu Deus, antes — meu Deus — que uma outra vida
Com teu sopro eternal meu ser esmaga
E minha alma aniquila...
A estrela de verão no céu perdida
Também às vezes teu alento apaga
Numa noite tranquila!...