Na várzea

Como é bela a manhã! Como entre a névoa
A cidade sombria ao sol clareia
E o manto dos pinheiros se aveluda!
E o orvalho goteja dos coqueiros
E dos vales o aroma acorda o pássaro,
E o fogoso corcel no campo aberto
Sorve d'alva o frescor, sacode as clinas,
Respira na amplidão, no orvalho rola,
Cobre em leito de folhas novo alento
E galopa nitrindo!

Agora que a manhã é fresca e branca
E o campo solitário e o val se arreia.
Ó meu amigo, passeemos juntos
Na várzea que do rio as águas negras
Humedecem fecundas:

O campo é só — na chácara florida
Dorme o homem do vale, e no convento
Cintila a medo a lâmpada da virgem,
Que pálidas vestais no altar acendem!

Tudo acorda, meu Deus! Nessas campinas!
Os cantos do senhor erguem-se em nuvens
Como o perfume que envapora o leito
Do lírio virginal!

Acorda-te, ó amigo — quando brilha
Em toda a natureza tanto encanto,
Tanta magia pelo céu flutua
E chovem sobre os vales harmonias —
É descrer do Senhor dormir no tédio,
É renegar das santas maravilhas
O ardente coração não expandir-se,
E alma não jubilar dentro do peito!

Lá onde mais suave entre os coqueiros
O vento da manhã nas casualinas
Cicia mais ardente suspirando,
Como de noite no pinhal sombrio
Aéreo canto de não vista sombra,
Que enche o ar de tristeza e amor transpira,
Lá onde o rio molemente chora
Nas campinas em flor e rola triste —
Alveja à sombra habitação ditosa,
Coroa os frisos da janela verde,
A trepadeira em flor do jasmineiro
E pelo muro se avermelha a rosa.
Ali quando a manhã acorda a bela —
A bela que eu sonhei nos meus amores,
Ao primeiro calor do sol d'aurora
Entorna-se da flor o doce aroma,
Inda mais doce em matutino orvalho,
— Nas tranças negras da donzela pálida,
Mais bela que o diamante se aveluda
Camélia fresca, inda em botão, tingida
De neve e de coral — no seio dela
Não reluz o colar — em negro fio
A cruz da infância melhor guarda o seio
Que o amor virginal beija tremendo
E os ais do coração melhor perfuma...

Vem comigo, mancebo — aqui sentemo-nos:
Ela dorme: a janela inda cerrada
Se encheu de rosas e jasmins à noite,
E as flores virgens com o aberto seio
Um beijo da donzela ainda imploram.

. . . . . . . . . . . . . . .

Mais doce o canto foge de mistura
Co'as doces notas do violão divino,
Anjo da vida te verteu nos lábios
O mel dos serafins que a voz serena
Que a transborda de encanto e de harmonia
E faz ao eco sem pulsar meu peito!

Suspire o violão: nos seus lamentos
Murmura essa canção dos meus amores,
Que este peito sangrento lhe votara,
Quando a seus pés ardente a fantasia
Em doce engano derramei minh'alma!

Quando a brisa seus ais melhor afina,
Quando a flauta no mar branda suspira
Com mais encanto as folhas do salgueiro
Debruçam-se nas águas solitárias,
E deixam gota a gota no argênteo orvalho
Como prantos nas folhas deslizar-se.

Quando a voz de cantor perder-se à noite
Na margem da torrente ou nas campinas,
Ou no umbroso jardim que flores cobrem —
Mais doce a noite pelo céu vagueia,
Melhor florescem as noturnas flores,
E o seio da mulher, que a noite embala
Pulsa quente e febril com mais ternura!

Se o anjo de meus tímidos amores
Pudesse ouvir-te os cândidos suspiros
Que a minha dor de amante lhe revelam!
Se ela acordasse, nos cabelos soltos
Inda o semblante sonolento e pálido
E o seio seminu e os ombros níveos
E as trêmulas mãos cobrindo o seio...
Se esta janela num instante abrisse
A fada da ventura — embora apenas
Um instante... um só... Meus pobres sonhos
Como saudosos vos murchais sedentos!
Flores do mar que um triste vagabundo
Arrancou de seu leito humedecido,
E grosseiro apertou nas mãos ardentes...
Eu morro de saudade e só me nutro
Inda nas tristes, desbotadas veias
O sangue do passado e da esperança!