O Meu Sepulcro

O extremo adeus soltar às esperanças,

Que na terra nos guiam, nos confortam

E espaçam do porvir a senda estreita;

Quando, isento de míseros cuidados,

Disser adeus às ilusões douradas,

Mas com elas também as dores cruas

Da existência — aos espinhos pontiagudos,

Com que a verdade o coração nos roça;

Quando tocada não sentir minha alma

Da luz, dos sons, das cores, das magias,

Que a natureza pródiga derrama

No regaço da terra — mais ditoso

Serei acaso então? — Quando o meu corpo

À terra, nossa mãe, pedindo abrigo

Dos sepulcros no vale em paz descanse,

Hei de ser mais feliz porque mo cobre

Pomposo mausoléu, em vez da pedra

Sem nome, — em vez do túmulo de céspedes,

Que s'ergue junto à estrada, e ao viandante,

Ao que ali passa uma oração suplica?

Não! — ao encalmado é grata a sombra;

Grato descanso aos membros fatigados

Presta igualmente a relva das campinas

E os torrões pelo sol endurecidos.

Como o trabalhador que a sesta aguarda,

O meu termo fatal sem medo espero!

Eu então pedirei silêncio à morte,

E fresca sombra à sepultura humilde,

Que me receba, — e à cuja superfície

Morram sem eco da existência as vagas.

Que a mão d'hábil artista me não talhe

Mentiroso epitáfio em preto mármor!

O moimento faustoso, que se erige,

Arranco da vaidade, sobre a campa

De um corpo transitório, acaso empece

Aos que ali pascem, vermes esfaimados

De roerem-lhe as vísceras?! — Solenes

São da campa os mistérios; mas terrível

É da morte a rasoura, que nivela

O rico ao pobre, e os berços diferentes

Torna um féretro, um leito de Procusto,

Capaz de quanta dor os homens sofrem:

Tão depressa o cadáver se corrompe

Nas amplas dobras do veludo involto,

Como embrulhado na mortalha exígua,

Que a religiosa caridade amiga,

O pudor dos sepulcros venerando,

Lança do pobre aos restos desprezados.

Ante a imagem da morte, que os assalta,

Temem deixar a terra, onde tranquila,

Quase livre de dor, entre delícias,

Como um rio caudal lhes corre a vida.

Horrorizam-se tímidos, — suplicam

À cruel, que os não leve, que os não roube

À senda matizada, onde os seus passos

Deslisam-se macios — às carícias

D'um seio que lhes presta brando encosto.

O fio da esperança os liga forte

A um corpo que declina, como os lios

De enrediça tenaz prendida à copa

D'uma árvore comida: amedrontados,

Como das fauces negras d'um abismo,

Do pavoroso túmulo recuam.

Como o fumo sutil, que não limito

Nos términos da terra os meus desejos,

Folgo de ver os renques dos sepulcros

No chão da morte largamente esparsos!

Quase me alegra vê-los. Tal no exílio

Contempla à beira-mar o degradado

Devolverem-se as vagas, — e saudoso

Da pátria sua tão distante — as conta;

Uma por uma as interroga, e pensa

Qual d'aquelas será que o leve e atire,

Náufrago embora e semimorto, às praias;

Porque choram seus olhos. — No desterro

Me contemplo também, — como ele, choro

A pátria, o imã dos meus sonhos gratos.

Abra-se funda a cova ante os meus passos:

Um só deles da morte me separe!..

E esse passo andarei, como quem pisa,

Depois de viajar remotos climas,

O pátrio solo, e as auras perfumadas

Do bosque, amigo seu na leda infância,

Bebe de novo, e de as gozar se aplaude.

O momento mais santo, o mais solene:

Assim o rubro sol, quando no ocaso

Em turbilhões de púrpura se afunda,

Nos morredouros, despontados raios

Saudoso, extremo adeus à terra envia.

Tal o esposo se aparta suspiroso

E nas azas da brisa manda um beijo

À esposa, que de o ver partir se enluta,

Rola que vaga na amplidão das selvas.

Dir-te-ei: bem-vinda! — ó morte, quando os olhos

Voltar atrás na percorrida estrada;

E chorarei talvez, como quem deixa

O cárcere medonho, onde engastada

Nas escarnas da dor gemeu sua alma

Largos anos de antigo sofrimento,

Esse cárcer qu'inda as lágrimas lhe verte

Das úmidas paredes, cujos ecos

Inda parecem na soidão da noite

Repetir seus tristíssimos acentos.

A quem já bate as portas do infinito,

Encostado aos umbrais da eternidade,

A vez extrema contemplando o mundo!

A folha já mirrada, a pedra solta,

A flor agreste, a fonte que murmura

E as cantoras do céu, as ledas aves

De variado esmalte, e as suspirosas

Brisas da noite e as do romper da aurora,

A estrela, o sol, o mar, o céu, a terra,

A planta, os animais, tudo então vive,

Tudo conosco simpatiza, — tudo,

Como orquestra afinada por nossa alma,

Acorde aos nossos sentimentos vibra,

Revelando ao que morre os fins da vida.

Dali melhor compr'ende-se a existência,

Mais vasta p'respectiva se desdobra

Ante os olhos, que a extrema vez lampejam:

E as cenas que a ilusão junca de flores,

Que o desejo nos mostra, que nos pinta

Cobiçoso, irisante, — que a esperança

Fugaz de vários modos nos matiza;

Glória ambição, prazer, falaz ventura,

Tudo se olvida e apaga — semilhante

À fugitiva estrela ou clarão breve

D'um relâmpago estivo, que um momento

Se mostra e fulge, logo imerso em trevas.

Um mirrado laurel, uma só folha,

Que às novas gerações diga o meu nome

E solicite as atenções futuras?

Sou como o passarinho, quando passa

À flor de um lago e a sombra vacilante

No líquido cristal debalde estampa.

Ou semilhante ao viajor que bate

Da vida a estrada pulvurenta, e nota

Como os seus rastos mal impressos cobre

O pó que de seus passos se levanta.

Ah! que dos louros me não dói a ausência!

Mas de lágrimas, sim, que me orvalhassem

A sepultura humilde, — à cujas gotas

Meus ossos de prazer estremecidos

De as sentir se alegrassem... — mas em troco

Dessa pia oblação, que tantas vezes

Mente ao finado, que as espera eterno,

As lágrimas terei da noite fria,

O fresco humor da chuva, que me eduquem

A agreste flor, que a natureza obriga

A despontar na solitária campa.

E os olhos lacrimosos, procurando

O meu jazigo; e em falta de epitáfio,

« Ele aqui jaz! » o coração lhe diga,

E ali se curve então, fundos suspiros

Dando aos ecos do fúnebre recinto,

Involtos na oração que alegra os mortos.

Certo, ninguém virá; porém tão pouco

Ouvirei maldições, onde escondido,

Já pasto aos vermes, jazerá meu corpo.

Se deixo sobre a terra alguma ofensa,

Se alguma vida exarcebei, se acaso

Alguma simples flor trilhei passando;

Essas, depois d'eu morto, convertidos

Os ódios em piedade. — « Em paz descansa »

Dirão ante o meu túmulo, e voltando

A um lado o rosto, — deixarão dos olhos

Compassiva uma lagrima fugir-lhes!

Na tua santa glória: alarga as azas

Do teu santo perdão, que ao teu conspeto

Humilhado me sinto, como a grama,

Que o pé do viajor sem custo abate.

A ti volvo, oh! Senhor, — bem como o filho

Que ao sopro das paixões soltando as velas

Da juventude ardente, foge ao teto

E ao lar paterno, onde por fim se acolhe,

Consumido o tesouro da inocência,

Com rubor dos andrajos da pobreza,

Que o vexa, — para ver do pai o rosto,

Para escutar-lhe a voz, embora tenha

Sobre a cabeça a maldição pendente.