Sarças de Fogo
Pomba e chacal
Ó Natureza! ó mãe piedosa e pura!
Ó cruel, implacável assassina!
— Mão, que o veneno e o bálsamo propina,
E aos sorrisos as lágrimas mistura!
Pois o berço, onde a boca pequenina
Abre o infante a sorrir, é a miniatura,
A vaga imagem de uma sepultura,
O gérmen vivo de uma atroz ruína?!
Sempre o contraste! Pássaros cantando
Sobre túmulos... flores sobre a face
De ascosas águas pútridas boiando...
Anda a tristeza ao lado da alegria...
E esse teu seio, d'onde a noite nasce,
É o mesmo seio d'onde nasce o dia...