Pobre mãe!

A C. Coelho

Olhos fitos na altura, — enquanto morre

A tarde, enquanto à flor do firmamento

Correm as nuvens, — como as nuvens, corre

Até junto de Deus teu pensamento.

Ao filho enfermo, n'esse atroz momento,

Pedes que ele socorra; e enquanto escorre

O pranto, da oração no exaltamento,

Mãe sublime, supões que ele o socorre.

Mas um grito de súbito no centro

Ouves do coração pressago. Ansiando

Entras em casa. O filho está lá dentro

Morto, e ao beijá-lo lhe ouves inda, ó louca!

De teu nome saudoso o rumor brando

Das derradeiras sílabas na boca.