Sonetos

Sonhei que a mim correndo o gnídeo nume

Vinha co'a Morte, c'o Ciúme ao lado,

E me bradava: — «Escolhe, desgraçado,

Queres a Morte, ou queres o Ciúme?

«Não é pior d'aquela fouce o gume,

Que a ponta dos farpões, que tens provado;

Mas o monstro voraz, por mim criado,

Quanto horror há no inferno em si resume.»

Disse; — e eu dando um suspiro: «Ah! não m'espantes

Co'a vista d'essa fúria!... Amor, clemência!

Antes mil mortes, mil infernos antes!»

N'isto acordei com dor, com impaciência;

E não vos encontrando, olhos brilhantes,

Vi que era a minha morte a vossa ausência!